cristina bove

domenica, 29 novembre 2009

BIANCALUNA

Potrebbe essere un luogo come tanti se non ci fosse un'aria di tranquillità che lo rende speciale.

C'è poi una piccola casa immersa nel verde, tra le rose.

In lontananza il profilo di colline ricoperte di faggi, e sullo sfondo bassi monti profilati di viola.

Nelle immediate vicinanze boschetti di castagni verdi d'estate, giallofiammanti d'autunno, spogli d'inverno.

Ci vive una donna dai capelli bianchi e il viso appena segnato dall'età.

Molti direbbero di lei che è una buffa, grassoccia, piccola signora.

Lei pensa di sé ogni giorno qualcosa di nuovo.

Vede i suoi figli vivere ciascuno la propria vita.

Molte amiche avvicendarsi nei suoi pensieri.

Amici scegliersi un posto nel suo cuore.

Lei ama tutti, avverte in ciascuno la fatica di esistere.

Anche la felicità, per quanto breve.

Se potesse dare a ciascuno la serenità, cancellerebbe ogni dolore, eliminerebbe ogni paura.

Ma sa che non si può, e che ogni essere umano sta percorrendo un misterioso cammino.

Spesso si sorprende a ringraziare il Fato di quanto amore ha intorno.

A volte vorrebbe ritornare giovane, ma poi, se ci riflette, dice a se stessa che è proprio così che deve andare.

Sa che il suo cuore si dona con la stessa intensità con cui offre uno sguardo, una carezza, un frammento di sé.

Accoglie il piacere quando altri direbbero che è tempo di dormire.

Resta sveglia quando qualcuno le sussurra segreti e giochi.

Chi si avvicina a lei sa che troverà sempre braccia aperte a contenere, comprensione ad avvolgere.

È così che lei si affianca alla vita di chi ama. Senza invadere spazi, senza soffocare di attenzioni. Solo restando ai margini, eppure prendendosi cura di chi ha bussato alla sua porta.

Chi entra nella sua casa non capisce molto del suo mondo, della sua stanza, delle sue cose, ne viene attratto quasi a sua insaputa, e forse si meraviglia un po' di esserne conquistato.

Lei ama tutto ciò che si presenta per quello che è, senza finzioni. Dà importanza a piccole cose che alla maggior parte delle persone sfugge.

Le bastano poche parole per capire se ha a che fare con un essere buono o con un'entità malvagia.

Solo una volta si è ingannata, per non aver seguito gli avvertimenti del suo intuito.

Ciò che le fa più male è l'offesa gratuita, quella che nasce dalla viltà.

E anche l'indifferenza di chi prende il suo affetto e non lo ricambia nemmeno con una sillaba.

Adesso che l'inverno si approssima sta acquisendo la capacità di sentire contemporaneamente le pulsioni del corpo e quelle dell'anima.

Sa che non è l'aspetto esteriore a fare di un essere umano un dono di attimi piacevoli, ma vivere in sintonia con il respiro delle cose.

Forse qualcuno non sa darsi una spiegazione del perché lei sia entrata nella sua vita, o forse nemmeno gli interessa saperlo. Magari crede che sia soltanto per un momento di allegria condivisa, ma qualcosa in fondo gli resta, perché, per quanto incomprensibile, non esiste vicenda che non abbia importanza

E che le parole nate da una mente amorevole spesso vengono espresse in poesia.

E che la poesia ha qualcosa di magnetico che avvicina le anime.

Postato da: cristinabove a 16:51 | link | commenti (24)
le mie finestre, la vita e la luna

martedì, 24 novembre 2009

UNA SORPRESA così...

da una persona molto speciale
Gaja Cenciarelli
che sul suo sito prestigioso
"Sinestetica"
parla di "Attraversamenti verticali"

la ringrazio commossa

Postato da: cristinabove a 16:35 | link | commenti (4)
gaja cenciarelli, sorprese e doni, attraversamenti verticali

CHE NON SIA

Il giorno che saremo larve

assediate da glitter e fuochi d'artificio

a nascondere il nero

(perfino il grigio sembrerebbe offesa

a pagliacci liftati)

quel giorno portatemi una luce

un'azione di pace ardita

fatta di barricate di pensiero almeno

e ditemi che pagine di secoli

bui

non hanno spento fame e sete

di fratellanza vera.

Ma se vedrete il gioco dal rovescio

se scoprirete i nodi del potere

occulto e sommo

al vertice i padroni della terra

troni di sangue a incombere sui miti

sulle manovalanze e sui perduti

che già solo nel nascere

serviranno da schiavi

turlupinati dalla dea procace

di culi e tette a fare da bandana

a consumare ciechi come talpe

il gheriglio di noce cerebrale

allora disponete la mia stella

sotto mucchi di terra

o gettatela in mare

ch'io non veda i miei figli prigionieri

i loro sogni infranti

gli amici diventare ombre fugaci.

Ch'io non abbia timore di parlare

e mi riduca a spolverare frasi

tra libellule e rose - arresa al marcio -

chinata per viltà.

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poesie, poesia dissacratoria

lunedì, 23 novembre 2009

MOEBIUS STRIP

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poesie

sabato, 21 novembre 2009

Faro su

da Milvia è sempre bene passare

segnalazioni Renzo

dal mio editore Gordiano Lupi

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IPOFANIA

Appari come un ologramma
ad abbracciare l'aria

un viso che resusciti e non so

per qual motivo

qualcuno ti sottrae dal mio reale

e tu rimani un addensarsi d'ombra

Quale pensiero ti conduce a me

madre dimenticata?

È il sentiero degli angeli di notte

in questo baraccone di domande?

Eri venuta a dirmi della vita

dalla casa dei morti

avevi qualche annunciazione d'oltre

per il mio cuore stanco

mi chiedo adesso

se sarà uno squarcio nel mio respiro

a rivelarmi Dio - che forse tu conosci

d'un amore materno -

forse

ma qui di niente si è sicuri

mai

Postato da: cristinabove a 07:37 | link | commenti (12)
poesie

venerdì, 20 novembre 2009

AMOREVOL_MENTE

Lo so che verrà il tempo dei ciliegi

ammantati di bianco

sarai quel giorno ad aspettarmi

non come adesso

che nei miei versi mai leggi l'amore
e la distanza diventata rima

mi rapirai

da quest'inverno sbocciato nel metallo

sarai fiero di me

delle mie rose morte e poi rinate

pronuncerai il mio nome

con accenti d'Eterno

Avremo giorni a vivere di sole.

Postato da: cristinabove a 08:25 | link | commenti (18)
poesie

giovedì, 19 novembre 2009

FIAT

C'è una voce di poesia che squassa

interi mondi

tracima passi

sgretola invasi a perdere

perimetrie di gesti sensuali

in miele d'anima

si scampa alle necessità maldestre

- metti la mano nel costato -

senza fare domande

la voce ha ruvidezza

che zigrina i polmoni - se fosse da laringe -

ma è di corde

laccate d'ansia e di bitume

Dio s'è dimenticato come fare

per trarre dalle ceneri

la progenie degli uomini

e fuggo allora

fuggo

non ne permetto l'eco

voglio annientare la finzione estrema

quella voce
si taccia.

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poesie

mercoledì, 18 novembre 2009

LA MIA VOCE

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

su Le voci che amo:

ieri Piccolezze di Mirka Ebe Bonomi

oggi Semplicemente di Massimo Botturi

su cristelia:

ieri fantasma di via l.c.

oggi anni concentrici

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

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martedì, 17 novembre 2009

vi ricordo

il concorso di "Sul romanzo" che scadrà il 6 dicembre.
per informazioni, cliccate sul bannerino in alto.

SUL

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